Alguien que sea yo

Instrucciones para sobrevivir a tu fecha de nacimiento.

2011-10-01T11:36:00.003+01:00

Para ser moderno hay que desnudarse y tirar toda la ropa al cubo de la basura. Hay que ir de compras, gastarse el dinero, invertir cierta energía en una nueva combinación de algodones y tintes. Visitar las pasarelas. Comprar un bolso. Pasar de Zara a Warhol y volver a Zara para entender como has ido evolucionando.

Debes ir a un psiquiatra que tenga en su consulta recortes de periódico con variadas referencias de congresos.

Un moderno siempre a escrito un poema titulado Urbanita, donde habla sin parar de su estado anímico y su condición posturbanita. Rechaza el compás y el verso que le asombró de niño, cuando era un auténtico buscador de estrellas.

La ropa de abrigo en verano es signo de modernidad. La bufanda larga, los gabanes largos y grises, los guantes y los zapatos negros apretados y las gafas de pasta que utiliza como secreto camuflaje.

Es importante adaptarse a las modas, reírte de absurdos monólogos, beber frapuchinos, escrutar obras de arte, tener paciencia y volver a mirarlas para dar un veredicto: "Interesante pero manido".

Un moderno es un magnífico escritor dentro de la puta mierda que escriben los otros. Es locuaz, certero y maligno. Sí, un moderno es, amigos, una desgracia como otra cualquiera.

mira y te vas (poema)

2011-05-24T22:30:00.002+01:00

Estaba en tu naturaleza no permanecer por mucho tiempo ni por muchas veces
la idea era perderlo todo en una multitud de instantes y en cualquiera
rodeado de recuerdos, de metales púlidos cortantes,
arrasado por una cotidiana forma de vivir pasajera.

finali

2010-05-26T22:37:00.003+01:00

No hay tantas cosas en el mundo
para tantos poemas
escribir por ejemplo pan de molde
pan blanco pan Alipende consumo preferente
Escribir otro poema la corteza del pan
la sobra lo duro el alambre la bolsa
la mano de mi hija sobre el pan Bimbo
Panrico rescatado antes de acabar en la basura
caducado finalmente en una ingesta feliz y poética

El pan de la tele cortado con un cuchillo
milagroso el pan tostado quemado cancerígeno
el pan donde no hay pan Hacendado
la rebanada gruesa, el American Pan
el pan del tercer estante de perrito
metamorfoseado

No hay tantos poemas del pan y sin embargo
existen excepciones en la textura de una bola de trigo aireado
No hay tantos poemas no
y los poetas no asumen la intrascendencia
de un pan golpeándose en el coche contra dos botellas de coca-cola

Se lo estoy diciendo al pan pre-cortado
al bollo artificioso
al pan que compartí con mi padre esta mañana
al pan de hoy y de mañana y de todas las mañanas

Lo que pasa. (edición previa)

2010-03-18T16:22:00.001Z

Estás ahí
viva y desplazas un aire invisible.

Estás ahí
a diez metros, manejas un lápiz, recoges tu pelo,
yo pienso que estás ahí,
miro tus pechos
Y miro directamente tus ojos.

Estás ahí y estás viva,
has levantado tus manos, sonríes, disimulas
porque has percibido que te observo.

Estás ahí, mi pulmón respira.
Me llega un clic-clic nervioso
del resorte de un bolígrafo.
Estás ahí que tengas mucha suerte,
cierro el libro, recojo.
La vida pasa sordamente.

Despedida post mortem

2010-01-27T18:40:00.004Z

Cuando mi amigo Manolo era muy joven siempre me decía que no podía pensar en la muerte, porque le quedaba tan lejos que se sentía inmortal. Nunca entendí demasiado bien lo que quería decir, pero ahora sé lo que no quería decir. Me siento tan mortal, estoy tan débil, tan cansado, tan lleno de dolores.

Dolor por la vida y por lo que amas, dolor por todo conocimiento y por todo el sufrimiento perpetuo que arrastro y me hace llorar.

Conduzco con la cabeza pegada a mi ventanilla, conduzco, pienso y lloro con la cabeza pegada a mi ventanilla. El humo de la quema de rastrojos del otoño me hace llorar mientras el coche avanza y huelo la carbonilla.

Un verso de José Hierro “Se está muerto aunque lata el corazón, amigos”. Amigos suena como: ¡Por favor que no estoy muerto pero casi, anda ven abrázame para poder olvidarlo todo!

Pero soy un soñador, ese “Amigos” era en son de despidida como vuelve a decir José Hierro, o como Despedida del Mar, que es el título de otro poema maravilloso que todos los seres humanos deberían leer antes de morir, y yo os lo facilito como parte de mi testamento. Está en su libro Tierra sin nosotros de 1946. Es un poema corto, de 42 versos o cañonazos dulces, certeros, universales, tristes, angustiosos, ciertos, m-o-r-t-a-l-e-s.

Lost in post

2010-01-07T15:32:00.002Z

Ayer estuve viendo Lost in translation. Charlotte estaba guapísima, redonda y triste, compacta en su tripita, en sus pechos de carne, en sus melena peinada durante horas para el rodaje. Y también paseaba su indolencia Bob Harris en un mundo pequeño y luminoso, absurdo como una reverencia.

Ellos se conocen para calmar su ausencia de sueño en la misma cama y él sujeta el pequeño pie de Charlotte con sus manos, gesto lo suficientemente significativo como para hacer de un resumen algo estúpido. Felices sueños.

totalmente vacío

2009-05-04T21:46:00.002+01:00

Hoy no tengo ganas de escribir. Si algún amigo buscaba leer que tal me fue el día o como me encuentro de ánimo, remito al texto Todo pero nada publicado el 27 del 4 del 09. Si por casualidad entró alguien buscando buena poesía, les recomiendo Cuanto sé de mí de José Hierro.

Mi escritura es un monólogo para un escenario vacío.

El niño que abrazó una higuera

2009-05-01T21:46:00.003+01:00

Que un aire fresco pasa por las frías palancas de los terrones sangrados de tinta, así uno puede y se envuelve desnudo entre las primarias asperezas del verso. Me pinto la cara de su tacto y me llueve hasta el frío profundo de todas las tristezas.

Todavía estoy muy lejos de acotar las distancias redondas, el espesor que me rodea está ahora mojado y aturde de sonidos. Quisiera quedarme en este lugar donde mis ideas están tan claras, soy feliz y la gente hace cola esperando las claves que guardo en mi bolsillo izquierdo, a tantos misterios absurdos que la avaricia y el egoísmo han escupido al mundo.

Ya no me soltaré jamás, mis huesos serán orgánicos sobre las ramas, compos de treintaysiete grados centígrados que suelta un imbécil, una carcasa de sueños en los ahogos del huracán. Lo siento caballero, no tenemos buena voluntad para nada de eso.

Todo pero nada (Un soneto resumido)

2009-04-27T20:52:00.003+01:00

Hoy, lo que son las cosas, tengo mil ideas en mi cabeza. Por eso lo lógico para un escritor es sentarse y escribir sobre ellas. Contarlo todo, hacerlo bien y proseguir el entrenamiento aristotélico. El Método.

Y pongo y digo y hago y era y fue. No me sirve esto ahora. Lo voy borrando todo y todo era importante a pesar de nada.

Me doy un segundo y observo qué tengo y qué estoy haciendo. Recuerdo que por la mañana examiné mi barba con tanta pereza que aún la conservo, estaba nublado, tenía ganas de llorar, pasó mucho tiempo hasta que me quité el pijama y además no comí. Encendí la radio, la televisión y el ordenador. Paseé por la Gran Vía y viajé en metro, sentí el humo y el sudor humano en mi cara. Entré en varias tiendas y fui, pese a todo, amable.

Hace poco he bebido dos vasos de agua, estaba turbia pero potable. Recuerdo que es lunes y que a mí me da lo mismo eso. Dejo pendientes las mismas cosas que dejé ayer y me comprometo a seguir dejándolas mañana.

Son las 21 y 45 de mi vida, el cielo está nublado, las ramas de los árboles son sacudidas sin dirección concreta. Ya es de noche. Guardaré este pequeño texto en el blog como resumen de este día y del día de mañana y de todos los días de mi vida.

Darle mil vueltas

2009-04-19T19:20:00.001+01:00

Ahora lo más importante serán las pequeñas cosas. No sé, lo dudo. O somos una suma de pequeñas instantáneas anecdóticas, semi-trascendentales, confusas, olvidadas. O somos un resultado en un espacio cambiante del que se van desprendiendo momentos y unidades.

Yo me acuerdo mucho de José Hierro y no sé si la experiencia de su vida y de su obra me suma o se desprende de mi cuerpo.

Álbum y Cuadernos han sido siempre suma. Me inspiran y me conmueven, pero desde hace algún tiempo también me desgajan desde dentro. Las Navas del Marqués ya no recuerda todas sus instantáneas y la casa de Velintonia está en venta y en ruinas a la vez.

El otro día leía un texto de Manuel sobre una abeja desorientada, una de esas pequeñas cosas que van sumando sin darnos cuenta y que a veces son poéticas y nos dan vida y pienso que nosotros también tuvimos nuestro Álbum como Aleixandre y Dámaso y nuestra Navas del Marqués y que hoy están en ruinas y en venta mientras son otras abejas las que nos pasan por la playa.

Me siento inspirado, presiento que todo el mundo ha cambiado. Para un poeta comprobar lo obvio significa poder seguir respirando.

El poema de los martes

2009-04-07T21:21:00.002+01:00

El otro día fui al supermercado. El otro día, ayer mismo. Entré y pensé en Manolo. Tenían un cartel en la puerta amarillo que decía: “Chuletas de cordero de lechal a siete noventa”. Entré y pensé en Manolo, dije: Voy a escribir un poema y cogí un carro.

Mercadona recomienda bandeja de Kiwi Zespri Gold de seis unidades en el pasillo de la fruta. Del estante al carro, del carro a mi cesta de la fruta de metal electrosoldado y bricomatado en Zinc. El kiwi es áspero, pequeño y Neozelandes.

El Kiwi tiene todas las vitaminas, favorece el tránsito digestivo y mi hija no puede probarlo hasta que cumpla al menos su primer año de vida.

El segundo artículo una lata de espárragos Cidacos calidad extra, peruanos, calibre grueso, entre nueve y doce unidades, no sé, ya se verá, no antes del dos mil doce, fin del consumo preferente. Para Txumari Alfaro los espárragos son buenos para las piedras en el riñón.

El carrito está casi vacío, mis kiwis y los espárragos. Quiero comprar unos Magnun after dinner pero los cogeré al final para evitar que se derritan. A parte de esto no sé que más comprar, me preocupo, dudo, golpeo con el carro la pantorrilla de una joven muy guapa, veo a un chico joven con un traspalé cargado de galletas estilo María pero de otra marca, me gusta el traspalé, es eléctrico y amarillo como el mozo que lo dirige.

Al final cojo un tarro de mostaza inglesa marca Guldens y los Magnum, creo que eso es todo por hoy. Solamente cuatro cosas pero no está mal, quizá mañana llene el carro para sentirme más feliz, por cierto se me olvidó coger las chuletas, ahora no sé que haré con la mostaza.

Lo vanal. ...y ser sin rumbo cierto.

2009-04-06T19:21:00.006+01:00

Ya no me interesan las cosas que antes me interesaban. Digo que ya no me interesa por ejemplo comer, he perdido todo interés en hacerlo, no me interesa la trigonometría nutricional, por lo que a menudo meriendo Cheetos, lo quieras o no, los colorantes alimentarios alegran y alimentan del mismo modo.

Tampoco estoy muy interesado en dormir, En Loca Academia de Policía, Carey Mahoney le dice a Hightower que dormir es de maricas y es verdad. Lo más interesante de dormir es soñar, pero yo ya no sueño. Un amigo mío de profesión médico, me ha comentado que sí sueño, pero que no lo recuerdo. Vamos lo que yo decía, que ya no sueño.

Eso sí, me interesa mucho el cine. El otro día fui al cine por segunda vez en catorce meses y para celebrar tal acontecimiento asistí a la proyección de Mentiras y Gordas. Como dijo Forrest Gump: Eso es todo lo que tengo que decir sobre la guerra de Vietnam.

Me gusta el tacto del aire sobre mi pecho, sobre todo si es caliente. Me interesa mucho observar árboles; Me pone contento como a un crío ver como crecen los pinos que han plantado al lado de la carretera de Toledo. El verano pasado eran bajitos y regordetes, con la copa casi tocando el suelo, ahora les han recortado desde abajo las ramas y han crecido muchísimo.

Me gusta poder escribir "me gusta" o "no me gusta", inicio de frases que siempre estaban prohibidas en el colegio y en el instituto, al igual que hablar como los indios. Cosas de un sistema educativo que nunca entendí. Hoy en día soy un estudioso de la L.O.E. Stendhal se reía muchísimo leyendo el Quijote, yo hago lo propio con la Ley Orgánica de Educación.

Me divierte la palabra orgánica para referirse a una Ley.

Me gusta el verano y me gusta la playa. Me gusta pensar que los días tienen poquito a poco cada vez más luz. A partir del 22 de junio no me interesa nada pensar en el tiempo como medida útil de mi vida.

Me gusta Hans Castorp, Ignatius Reilly, Quintín García Roelas, Víctor Baton, Toru Watanabe, Shanti Andía, Blimunda y Manuel Alcázar.

No quiero hacer tonterías, ya soy mayor, por eso no justifico los textos que escribo, me refiero a una doble justificación por supuesto.

Destino espacial

2006-12-07T15:52:00.001Z

Ya quisiera yo que el mundo fuera un espejo Así podría fiarme de todas mis letras mi poema sería totalmente redondo magmático filontológico y enumeratérico No tendría yo que someterme a estos silencios tan locuaces y afilados quejosos destinos de realidades adversas Escritura sin ejemplos constatables sin fúnebres arraigos sin argoestructura definida.

-Pero los caminos nacieron primero mi sintaxis sobrevino despues-